Всё начинается с первой книгой — и не кончается никогда.
Ощущаю себя бесчувственной сволочью. Дивный оксюморон, если вдуматься... По всем законам жанра мне сейчас нужно рыдать, рвать на себе волосы и винить себя во всем... А я спокойна. Нет, все что я описала тоже было, но... прошло. За часа два наверное. Кажется, я перестаралась когда-то, отрешаясь от окружающего. Даже наедине с самой собой я не могу выразить чувства, которые должны меня терзать. Я подавляю их так хорошо, что даже сама об этом не догадываюсь...