Всё начинается с первой книгой — и не кончается никогда.
полистала дневник, поняла, что очень редко - да что там, вообще практически не писала серьезные вещи, когда меня начало накрывать депрессией. такие "хроники оптимистичного идиота".
у меня просто пропадают слова, когда нужно написать или рассказать о том, что происходит. я строю прекрасные диалоги с внутренним собеседником - но когда те же диалоги начинают происходить в реальности, оказывается, что я выгорела на предыдущем этапе и уже просто не хочу говорить ничего. я продумываю тексты записей в дневник - и не пишу их.
даже сейчас я еле сдерживаюсь.. точнее, наоборот - собираю волю в кулак, чтобы опубликовать этот пост, а не просто закрыть эту вкладку. здесь должно быть какое-то рассуждение, объяснение - но его нет.
у меня просто пропадают слова, когда нужно написать или рассказать о том, что происходит. я строю прекрасные диалоги с внутренним собеседником - но когда те же диалоги начинают происходить в реальности, оказывается, что я выгорела на предыдущем этапе и уже просто не хочу говорить ничего. я продумываю тексты записей в дневник - и не пишу их.
даже сейчас я еле сдерживаюсь.. точнее, наоборот - собираю волю в кулак, чтобы опубликовать этот пост, а не просто закрыть эту вкладку. здесь должно быть какое-то рассуждение, объяснение - но его нет.